Pochi, precari, valori

Nella mia pausa voglio concedermi un post. Forse quando vengono a galla i pensieri è sbagliato lasciarli lì "in ammollo", li voglio prendere uno ad unno e stenderli al sole, farli asciugare, scoprirne il vero significato. Negli ultimi giorni sono "inciampata" spesso nel discorso immigrati. La ritengo una questione talmente delicata che quasi sempre non mi sento all'altezza per poterne discutere, ciò non vuol dire che non abbia le mie idee, le ho ben chiare, stampate in mente.

...Da quel lontano 95, quando nel mio piccolo paese arrivarono un gruppo di albanesi: la guerra in Jugoslavia era sul volgere definitivo e tanta, tantissima gente, era fuggita da quella carneficina. Il comune chiese al parroco del mio piccolo paesino di mettere a disposizione alcuni suoi immobili (mi stupisco ancora ora di quante case finiscano in mano alla chiesa quando gli anziani senza parenti passano a miglior vita)per ospitare queste famiglie e, siccome la casa di Dio è aperta a tutti, ciò che il religioso chiese in cambio, fù solo un "normale" affitto mensile. Il Comune non fece un fiato (io avrei proposto il rogo in piazza del parroco) e gli immigrati vennero ospitati gratuitamente nell'ospizio dietro casa mia. Tra di loro conobbi "lui", era un ragazzo che aveva 2/3 anni più di me, scappato dalla sua terra, aveva lasciato un fratello morto sotto il crollo della sua abitazione, ed il padre ricoverato in un ospedale di fortuna in Albania. La madre era una donna di mezza età, la osservavo spesso mentre sedeva in silenzio, fino ad allora non avrei mai creduto che si potesse guardare il vuoto così a lungo. "Lui" mi veniva spesso a riprendere a scuola, cercavo di insegnargli qualche parola in italiano e mi faceva sorridere quando ripeteva come un'eco la mia voce. Avvertivo che si trattava di un ragazzo molto intelligente, troppo serio per la sua età, non c'era più traccia di spensieratezza in lui, ma apprendeva velocissimamente e stava sempre lontano dai guai e dalle provocazioni dei più sciocchi. Mi ritrovato sempre più spesso a difenderlo dai quattro scemi di paese annoiati e a volte mi arrabbiavo anche con lui: avrei voluto che reagisse a quegli spintoni, agli sputi che puntualmente gli ricoprivano i vestiti. Ma non ho mai visto nei suoi occhi un'altro sentimento che non fosse la tristezza, capii solo più tardi che quando gli occhi incontrano la guerra e la morte, tutto il resto perde importanza. Passò qualche mese e tutti quelli che un tempo furono i miei amici, mi volsero le spalle. Per strada più nessuno mi salutava e io, con i miei 14 anni, stentavo a capirne il perchè. A casa mi ritrovavo spesso a piangere: combattuta dalla mia vita di sempre e dal desiderio di alleggerire il dolore a questa persona. Mia madre mi ripeteva che non c'era nulla di sbagliato, che erano gli altri sbagliati, che dovevo fare ciò che sentivo, che la gente si sarebbe stufata presto di sparlottare e di giudicare... Io ho sempre amato mia madre per i suoi ideali e per la sua forza. Poi la guerra finì... e "lui" ripartì per la sua terra. Da allora mi sono domandata tantissime volte che fine avesse fatto. Ora, a distanza di quasi 15 anni, vorrei poterlo ringraziare, dirgli che è stato lui ad insegnare qualcosa a me...

Oggi mi guardo intorno, sono passati molti anni e la gente che un tempo mi fece piangere e offese senza motivo un'altra persona... non è affatto cambiata. Voglio capire perchè gli anni e la crescita non hanno portato ragionevolezza in queste persone. Vorrei chiedere ad ognuno di loro cos'è la guerra, la fame, la malattia... E c'ho anche provato: "se ne devono tornare a casa loro" (se solo avessero una casa ed una vita), "italiani si nasce" (manco fosse una cosa di cui vantarsi?!), "Vengono a rubare a casa nostra" (la fame e la povertà rendono l'uomo ladro, questo è l'esempio lampante di cosa crei un forte squilibrio delle ricchezze nel nostro precario mondo)... Le "frasi comuni" mi rendono particolarmente nervosa, perdo il senso del discorso e la ragionevolezza... e rischio di scendere al loro basso, squallido, livello. Auguro ad ognuno di noi non poter mai intravedere la sottile linea tra il "vivere" e il "sopravvivere", anche noi siamo stati poveri, anche noi siamo emigrati (e siamo stati così bravi e corretti che ci siamo portati un pò di mafia anche in America)... peccato che la memoria dell'uomo sia così corta.

p.s. Ivano Fossati ha scritto e cantato questo capolavoro.